Creación Literaria

REDUCEN PRESUPUESTO DE CULTURA

2009-09-10T11:59:00.002-05:00

El país en desgracia y la cultura más. En serio que no les cabe en su cabezota que todo tiene que crecer a la par, y peor aun cuando se segrega a la cultra todo lo demás resulta absurdamen

te incorrecto, mal planeado y sólo perpétua el ciclo vicioso engorroso tedoso maloso andrajoso del que ya somos parte. Que el arte, la música, el tearto, la pintura, la literatura se vaya a la mierda, al cabo eso ¿para qué?, sólo ocupa espacio, desgasta recursos y nadie lo ve, lo le, lo siente, lo escucha lo observa, lo mira, , ¿para qué? ¿verdad?, recortemos presupuesto por que falta dinero, pero no dejemos de aumentar los salarios de funcionarios, de mal gastar en obras mal hechas, mal construidas, denigrantes, en servicios poco eficientes, en chingaderas que nadie necesita salvo lo

s bolsillos de algunos cuantos funcionarios.

Como el maldito chillón putito llorón del PT, a ese pendejete que secuestraron, 20min llorando por que la policía lo trató como se le trata al pueblo. Ofendido por la falta de "respeto" por ser "servidor público", que clase de mierda aguada llega a los "altos mandos" sólo para no ser aplastado por su misma ignorancia, prepotencia y la misma ridicules de "gobernabilidad" que rige este intento de país.

Me acaba de llegar este "chisme", RECORTE AL PRESUPUESTO DE CULTURA

Les hago llegar un cuadro

comparativo que muestra la drástica reducción del presupuesto de cultura para 2010; el porcentaje rebasa m

is propias previsiones según lo planteé en un punto de acuerdo presentado el 3 de septiembre en la Cámara

de Senadores; es posible luchar por un mejor presupuesto pues el asutno se

tendrá que discutir en la Cámara de Diputados a partir de estos días. Ojalá puedan

difundir estos datos.

Aquí está una tabla comparativa del presupuest

o con respecto a los pasados años y el 2020. (Bajar tabla)

Aquí está el documento

en word de lo acontecido, desarrollado y

designado. (Bajar documento)

CHARLES BUKOWSKI

2008-02-23T21:55:00.000-06:00

“Nací para robar rosas en la autopista de la muerte”

La historia de un sufrido hijo de puta. El Realismo Sucio y Charles Bukowski.

Hacía los años 50´s, entre el humo de cigarro y el denso aroma que desprende la literatura creada en las cafeterías, se formaba un nuevo término para los pensadores bienaventurados en la inmensa tranquilidad de las palabras: la Generación Beat, la cual, en su estado inmóvil y en su estática felicidad, abriría el camino a una nueva corriente que pasaría de las cómodas charlas de café, a las inmensas aventuras, erecciones, eyaculaciones, exhibiciones ahogadas en alcohol y lo mundano de la vida, es decir, el Realismo Sucio.

“Dirty realism” surgió en los años 70 y pretende reducir la narración a sus elementos fundamentales. Basándose en la insecable manía de contar todo y nada, los espacios, el número de azulejos y las botellas vacías en el piso, o al contrario, las acciones desentrañadas del estilo de vida americano, el bodrio hastío de la vida terminada por el alcohol, los placeres sexuales y los complementos alucinógenos que dan ese amargo pero suave sabor de vida. Tristemente deja una resaca que sólo la misma muerte puede apaciguar. Los escritores Sucios escribirían de todo lo que hay, de todo lo que pasa, en la pestilente forma de vida americana.

El Realismo Sucio se derivó del minimalismo, pero esto no lo hace minimalista. Este estilo tiene sus propias reglas y parámetros, lo caracteriza su constante tendencia a la sobriedad, la precisión y al uso de las palabras que simplemente podemos definir como puercas. En todo lo que se refiere a los objetos, las situaciones, sus personajes y sus mismas citaciones deben hallarse caracterizados de la manera más concisa y superficial posible. El contexto será el sentido profundo de la obra.

El primer escritor al que se le consideró parte de esta corriente, no es sólo un Realista Sucio, si no también, un verdadero Bastardo de la literatura norteamericana a pesar de a ver nacido en Andernach, Alemania, el 16 de Agosto de 1920: Heinrich Karl Bukowski.

Cuando la economía después de la Primera Guerra Mundial azotara a la familia de Bukwski, su padre –norteamericano- tomaría la decisión de mudarse a Baltimore en 1923, para luego mudarse a un suburbio de Los Ángeles, donde empezaría toda la travesía e historias de Charles narradas en sus libros y en sus primeros cuentos inéditos, que desaparecieron por el maltrato de su padre, pero que logró rescatar en su novela La senda del Perdedor, en 1982.

Cuando pequeño tenía marcas en la cara debidas a una enfermedad que sufrió de muy joven, lo cual hacía mayor el rechazo y junto con su timidez, hizo que se refugiara en la lectura de la cual siempre escribió para sobrevivir y nunca por dinero.

Al cumplir los 24 años, Bukowski publicó en la revista Store Magazine, Aftermath of Lenfthy, escrito que lo impulsó a publicar 20 Tanks From Kasseldown, desilusionado del proceso de publicación dejó de escribir por más de una década, dedicándose a trabajos temporales que iba dejando, permanecía en pensiones baratas y la mayor parte del tiempo se la pasaba vagando en búsqueda de alcohol. Esta década marcaría el estilo de Bukowski, ya que la mayor parte de sus historias cuentan lo acontecido en esas décadas y las incontables veces que casi murió por intoxicación alcohólica.

Comenzando los años 50 trabajó como cartero en el servicio postal de los Estados Unidos. En 1955 fue hospitalizado por una úlcera que no dejaba de sangrar, dando así vida a nuevos párrafos llenos de odio, nostalgia, mundicia, sexo y vino. Sus experiencias le sirvieron también para una incontable lista de poemas y novelas publicadas sobre su mundano presente, sus amoríos pasajeros, el cigarro, las mentiras, la blasfemia, y sus apasionados romances encarnados de la vida misma.

Bukowski murió de leucemia en 1994, a la edad de 73 años. Sus más ruines historias ganaron esta vez, ya no pudo contar su última aventura con la muerte. Hoy en día es considerado uno de los grandes escritores americanos y símbolo del "realismo sucio", la literatura independiente y el aborrecido y odiado Bastardo de la literatura.

Este es el momento en que la entrevista finaliza

A veces me siento orgulloso cuando miro las fotografías

Ahí estoy yo, ahí está mi gato, hemos sido

Retratados juntos

Él también comprende que son pendejadas,

Pero que de alguna manera te ayudan.

referencias:
.-Charles Bukowski, Erections, ejaculations, exhibitions and general tales of ordinary madness, 1972

.-Charles Bokowski, Una de las Más Ardientes y otros Poemas. 2006, Poema, La Historia de un Sufrido Hijo de Puta.

DESPERTARSOÑANDO by Vindria

2008-02-16T20:55:00.001-06:00

Pues están ya apunto de empezar mis mañanas, ese tiempo que deje atrapado en sueños hace ya algunos meses, poco antes de salir de la escuela, y ahora regresan poco antes de entrar. Mi día comenzaba cuando el reloj marcaba las 12:00pm, la 1:00pm. Tiempo en sueños, tiempo en pesadillas, ya no más mañanas , ni atardeceres para mi. Te levantas para ir a comer, bañar, algunas cuentas palabras por la red, y es hora de ir a trabajar. Nisiquiera pudiste escuchar el disco que descargaste la noche anterior. Aun sigo sin audífonos, sin reproductor, creo me gusta el silencio entre mis pensamientos que hacen más largo el trayecto en camión. Y ahora más, pues con una desviación por el reencarpetamiento del H.Ayuntamiento sobre la truculenta y mortífera avenida salvador nava "los puentes", hay que caminar escasas dos inmensas cuadras. Más tiempo para soñar.

Algunas cuantas horas de trabajo, de hastío, de regaños, de cosas inertes que hay que hacer, para terminar en una completa metamorfosis, pero hay que hacer el capullo de mariposas para hacer reproducir moscas, ruidosas y molestas las cosas que hay que hacer. Trabajo. Y me eh perdido del sol. Parece estamos peleados, siempre de espaldas el uno con el otro. Lo llaman a dormir. Yo tengo que esperar a algunas estrellas y es hora de regresar a casa. Una cuestabajo bastante silenciosa, cruzar la nueva obra del ayuntamiento, sobrepasar un pequeño desierto molesto de graba y piedra caliza, sólo hace más difícil el caminar. Un para bus en común y todos toman otro camión. El que te regresa a casa, vació, o al menos, dos asientos ocupados además del que ocupa la novia del chofer.

Rastros amarillos, trazos ámbar manchan la ventanilla y uno que otra cuartedura, bajas y pareciera todo avanza como si no hubiera sol mañana. Parpadeas y la calle ha quedado vacía nuevamente para que puedas cruzar tranquilo y sin prisa.

Es la hora de la cena, del recuento de las horas que no vi mientras trabajaba, del recalentado de la comida. Un buenas noches, y un LOG IN van acompañados. Más y más palabras por a red, risas de pálido azul, sueños y hazañas también del mismo color. Se mezclan con amarillo, y la noche sigue y las palabras siguen, y aun seguimos conectados a este sueñodigital.
Sueños próximos son revelados, pasiones y caricias son encarnadas en sellos digitales, y la risa, y las historias, siguen fluyendo y siguen manchando de amarillo y pálido azul. Mañana, mañana no puede esperar y es un hasta pronto, las palabras van cediendo su continuidad pero las risas y los sueños son más fuertes que poco antes empezara la noche.

Sueños de pálido azul, despertando en amarillo, sin un sol matutino, si un AM. Pronto terminara, pronto los días comenzaran en AM y la medianoche sera el preludio de mis sueños. Qué seguirán pintando de pálido azul y amarillo, los sueños despiertos en el camión serán los de la noche siguiente y las historias de la noche serán nuestro bienaventurado viaje en altamar.

Mañana, mañana ya será, y despertare con los sonrientes ojos lagañosos que tanto caracterizan el descanso profundo interrumpido. Pero correrá el tiempo como antes?, correrá siquiera?, pintare este cuarto de pálido azul y me iré a dormir...

Distintos tipos de composicion, según el punto de vista de Guy de Maupassant

2007-12-22T05:33:00.000-06:00

"El novelista que transforma la verdad constante, brutal y desagradable, para lograr una aventura excepcional y seductora, debe, sin preocuparse demasiado por la verosimilitud, manejar a su antojo los acontecimientos, prepararlos y arreglarlos para complacer al lector, emocionarle o enternecerle. El plan de su novela no es más que una serie de combinaciones ingeniosas que conducen con habilidad al desenlace. Los incidentes se disponen y dirigen hacia el punto culminante, y el resultado final, que es un acontecimiento capital y decisivo, debe satisfacer todas las curiosidades excitadas al principio, poniendo un limite al interés y acabando de una manera tan completa la historia relatada, que ya no se desee saber qué les ocurrirá en el futuro a los personajes más sobresalientes.

En cambio, el novelista que pretende darnos una imagen exacta de la vida debe evitar cuidadosamente cualquier encadenamiento de hechos que pudiera parecer excepcional. Su finalidad no estriba en contarnos una historia, divertirnos o entristecernos, sino en forzarnos a pensar, a comprender el sentido profundo y oculto de los sucesos. A fuerza de observar y meditar, mira el universo, las cosas, los hechos y los hombres de cierto modo que le es peculiar y que se deriva del conjunto de sus observaciones meditadas. Esta es la visión personal del mundo que intenta comunicarnos reproduciéndola en un libro. Para conmovernos, como le ha conmovido a él mismo el espectáculo de la vida, debe reproducirla ante nuestros ojos con escrupulosa semejanza. Por lo tanto, deberá componer su obra de una matera tan hábil, tan disimulada y en apariencia tan sencilla, que sea imposible adivinar e indicar el plan, descubrir sus intenciones.

En lugar de tramar una aventura y desarrollarla de modo que resulte interesante hasta el desenlace, tomará al personaje en determinado período de sus existencia y lo conducirá, mediante transiciones naturales, hasta el siguiente período. Así dará a conocer cómo se modifican los caracteres bajo la influencia de las circunstancias inmediatas, cómo se desarrollan los sentimientos y las pasiones, cómo se ama, cómo se odia, cómo se combate en todos los medios sociales, cómo luchan los intereses de familia y los intereses políticos.

Por lo tanto, la habilidad de su plan no consistirá en la emoción o el hechizo, en un comienzo atractivo o en una catástrofe emocionante, sino en la hábil agrupación de pequeños hechos constantes, de donde se desprenderá el sentido definitivo de la obra. Si hace caber en trescientas páginas diez años de una vida para demostrarnos cuál ha sido, en medio de todos los seres que la han rodeado, su significación particular y muy característica, deberá saber eliminar, entre los innumerables y menudos hechos cotidianos, todos los que le resulten inútiles, y destacar de una manera especial todos aquellos que pasarían inadvertidos para observadores poco perspicaces y que proporcionan al libro su interés y su valor de conjunto

Se comprende que semejante manera de componer, tan diferente del antiguo procedimiento visible a todos los ojos, desconcierte con frecuencia a los críticos, y que éstos no descubran todos los hilos, tan tenues, tan secretos, casi invisibles, empleados por ciertos artistas modernos en lugar de la trama única cuyo nombre era intriga.

En resumidas cuentas, si el novelista de ayer escogía y relataba las crisis de la vida, los estados agudos del alma y del corazón, el actual novelista escribe la historia del corazón, del alma y de la inteligencia en estado normal. Para producir el estado que persigue, es decir, la emoción de la simple realidad, y para hacer resaltar la enseñanza artística que pretende descubrir, o sea la revelación de lo que es verdaderamente a sus ojos el hombre contemporáneo, deberá emplear tan sólo hechos de una verdad irrecusable y constante.

Pero, al situarnos en el mismo punto de vista de esos artistas, debemos discutir e impugnar su teoría, que parece poder resumirse con estas palabras: «Nada más que la verdad y toda la verdad.»

Siendo su propósito hacer resaltar la filosofía de ciertos hechos constantes y corrientes, deberán modificar con frecuencia los acontecimientos en provecho de la verosimilitud y en menoscabo de la verdad, ya que

Lo verdadero puede, a veces, no ser verosímil."

*Guy de Maupassant (escritor francés, 1850-1893) estudió Leyes en Ruán y París, pero la guerra franco-prusiana lo condujo a abandonar sus estudios y comenzar una carrera como funcionario público. Los consejos de Gustave Flaubert lo convencieron de dedicarse a la literatura. Su estilo es bello y preciso, y refleja preocupación por el detalle, a la vez que una visión pesimista y angustiosa de la vida.

2007-12-22T05:31:00.000-06:00

"¿El proceso de escribir es difícil?
Es como llamar difícil al modo extremadamente prolijo y natural con que es hecha una flor."
Clarice Lispector (1927-1977), escritora brasileña

EN VIVO DESDE LA ACROPOLIS by VINDRIA

2007-12-19T16:32:00.000-06:00

5……6……7…….8…, las puertas del elevador abrieron. Un espejo por pasillo. Tenía miedo de dar un paso y caer dentro del reflejo, -tenía miedo de llegar. No pasó nada-. En la recepción, di mi nombre, espere al doctor, él no tardaría; me senté frente la pantalla que estaba sobre el mostrador, corría un DVD con varios videoclips, -no compartía el mismo gusto por la música que la recepcionista-, los tres discos con videos musicales sólo hicieron más larga mi espera. Cuando empezaba el segundo disco una pareja algo dispareja llegó, parecían padre e hija, pero se hablaban de miamor, aunque estaban peleados. Apenas si se volteaban a ver. Después de verme con cara de extraño, creyendo que esperaba alguien más, el avisaba a la recepcionista, - vengo del otro edificio y me mandaron para acá, vengo a ver al doctor Arenas-, cuando se dirigía hacía el consultorio la recepcionista lo detuvo, - ¿me podría dar su nombre?-,

-pero si vengo a ver al doctor Arenas, me mandaron del otro edificio- , -si, pero tengo que registrar su visita-, - mire señorita, yo no soy de aquí, soy de Tijuana, y me mandaron del otro edificio a ver al doctor Arenas…-,le importó poco a la recepcionista, hubiera dado lo mismo si viniera del centro, del sur, de la luna , tenía que dar su nombre como todo los que íbamos de visita, - si, el doctor ya sabe de su situación, pero tengo que registrarlo- ,

-pero si…-, - ¿me da su nombre por favor?, ya no le quedó de otra, dio su nombre y cuando le preguntaron su teléfono y dirección parecía empezaba otra batalla campal, - yo no vivo aquí, soy de Tijuana-, la recepcionista lo vio con unos ojos que tranquilamente dio su teléfono de su querida casa en el norte, terminada la entrevista se dirigía hacía el consultorio, pero lo detuvieron nuevamente,- por favor siéntese, el doctor lo recibirá en un momento-, nuevamente frunció el seño y me vio con ojos de odio, creo no soporta ser nadie en el centro de la nada ó talvez recordó el dolor que lo hizo ir al consultorio, no sé pero sin más remedio se sentó.

Ya terminaba el disco y nos veíamos el uno al otro, los Dragones contra los Santos. De pronto, una simpática viejita calmó un poco la tención, ella también tenía sita con el doctor, pero ella ya había estado ahí, saludo a la recepcionista, dio su nombre, mientras ella platicaba el dragón se levantó para estirar las piernas, ella al darse cuenta, sigilosa se acercaba a la puerta para ver por donde merodeaba el dragón, el se percato que lo veían, regreso la mirada, veía fijamente a la viejecita con el seño fruncido, ella sólo sonreía y le preguntaba, –¿se va a sentar aquí?-, señalaba la silla en la que estaba sentado, -no, por favor siéntese- , el dragón no tenía otro remedio, él era todo un caballero de Tijuana y se merecía ver primero el doctor. Todos esperábamos sentados, el dragón, su esposa, la recepcionista, la viejecita y yo, lo único que cambiaba era el DVD y la hora que marcaba el reloj. Ptum…ptum…ptum, marcaba mi corazón, de pronto el paciente que veía el doctor salió del consultorio, empezaría el segundo tiempo, una nueva batalla, dragones contra santos, los dos nos paramos apenas salía primer paciente, -yo soy de Tijuana-, - yo soy potosino, yo llegue primero-, como su no supiera de donde viene el dragón con tonó áspero contestó - pero aparte de que vengo de Tijuana, vengo del otro edificio, el doctor me esta esperando-, él no sabía que el doctor a mi me esperaba desde hace una semana, ptum...ptum..ptum.ptum.ptum, aceleraba mi corazón, al igual que mi rostro fruncía con tono imponente, él pensaba que sólo era terquedad, un juego que quisiera verle la cara arrugada de enojo, me recordaba una y otra vez que era de Tijuana, nuestras voces empezaban a entrecortase, nuestra respiración se agitaba cada vez más y más, mientras la viejecita sonreía al ver como nos arrugábamos cada vez más, defendíamos nuestro lugar como cuando defendías tus canicas de ojo de gato, cuando bailaba tu trompo y caía en barril o en espadas; yo esperaba la esposa lo detuviera, pero ella no estaba ahí, no sé a donde había salido, la recepcionista estaba dentro del consultorio, no podía nadie hacer nada, alguno de los dos tenía que rendirse, claro estaba quien estuviera mejor de salud, - yo soy de…-, -si yo se que eres de Tijuana, y tu sabes que soy potosino, pero yo llegue primero-, - pero a mi me mando el doctor Fernández-, - y a mi el doctor Ávila-, aquello era una pelea interminable de títulos, de síntomas que talvez ni la mitad eran ciertos, lo que era seguro, es que ninguno de los dos quería esperar más, ya estábamos hartos de los gustos musicales de la recepcionista; ninguna arruga más podía formarse en alguno de los rostros, ni siquiera en el de la viejita que veía gustosa la riña por el lugar, -a mi ya me espera el doctor-, - a mi igual-, saltaron las venas y los dos levantamos la mano buscando la justicia divina, nuevamente inventando síntomas, y hasta una que otra enfermedad. Ptum.ptum.ptumptumptumptuptumptum….. los dos nos tomamos bruscamente el pecho, nos veíamos con angustia, veías tu cara en la del otro cuando no podía jalar aíre para pedir ayuda, un rostro de ya me cargo...

Los dos tuvimos un ataque al corazón mientras defendíamos nuestro lugar para ver al cardiólogo, seguro los dos pensábamos lo mismo mientras se nos detenía el corazón, -por culpa de este pendéjo ya me morí del corazón, y en la recepción de un cardiólogo-, ptumptumptum…ptum.pt.um.p.t.u.m. p.tu.......... ...... ... ... .. .. . .

GUERRA EN EL PARAÍSO by VINDRIA

2007-12-19T16:21:00.000-06:00

Cuando terminé de leer: GUERRA EN EL PARAÍSO, CARLOS MONTEMAYOR

Levanté la mirada, me golpearon con fuerza y regrese al suelo…

Vamos no seas tímido, habla que te quieren escuchar, sal y juega, no hay peligro, se irrespetuoso, trabajador, ingenuo, responsable, estafador, se lo que quieras pero ni se te ocurra levantar la voz, aquí no queremos gente que venga a alborotar la serenidad.

Yendo por la carretera hacía otra ciudad me encontré con varios letreros enormes: “Cuidado que estás escribiendo de más”, “despacio que estás yendo demasiado lejos”, “desviación aquí no hay más”. Al llegar a la ciudad: “Bienvenidos a AQUÍ NO PASA NADA”.

Todo igual que siempre, monstruos corruptos vestido de traje, algunos con lentes oscuros y charola en mano, otros sólo llegan y barren a golpes, apenas si puedes respirar por el sofocante golpe que te acaban de propinar.
Razonar, pensar, denunciar son las principales causas de muerte y maltrato en este país. Señalar, está prohibido nos enseñaron desde pequeños, pero algunos no aprendieron y ni a reglazos se van a comportar, no comprenden que seguirán “mal portados” hasta que el justo castigo este en los libros de historia, hasta que los ecos de las voces de mujeres en el desierto, de indígenas en la selva, de jóvenes en la mina sean escuchadas con claridad, que sean causa de una reflexión no sólo individual, que aquel monstruo que nos atemoriza nos defienda, respete y cuide.

Aquí ocurre de todo, pero no pasa nada, las bestias con cachas esperan sigilosos del otro lado de la calle, nos esperan para callar, para que regresemos a nuestras casas con una boca sangrada, una cabeza deformada o talvez nunca regresemos, pero hay algo mal, no sólo aquello, esto u otro. Nos cayó sin avisar, de un golpe tranquilizó la masa pensante reflexiva, ahora sólo pensamos en el miedo al salir a tomar el camión.

Algunos lo intentaron, otros lo intentan, pero ninguno debe ser mencionado, algunas figuras que comercializaron, se estamparon en playeras, pantalones, mantas, blusas tal vez hasta en algún refresco. De otra manera los callaron, maltrataron, golpearon, desapreciaron, no sólo a la persona, sus ideas, sus verdades, del valor frente al monstruo, que tiene las mismas debilidades que su peor enemigo, es igual de frágil que la macana contra la piel, más que ellos se encuentran detrás de la macana y los demás son la piel desgarrada, manchada, ensangrentada, llena de cortes, golpes, maltrato y mentira.

Es inútil… levante la mirada, me golpearon con fuerza y regrese al suelo…

-Tu síguete derecho que aquí no tienes nada que hacer- me decía, Aquí no pasa nada. Los arrastraban a una camioneta de vidrios polarizado. Dejó una estela de polvo y jamás volví a ver aquella camioneta.

Lo traicionaron, -tú fuiste- , las voces se enfrentaron entre ellas y él desapareció con un estruendo de diferentes calibres seguido de un silencio lleno de la sonrisa del Monstruo…

No hace mucho un maestro enseñó una lección valiosa, sus alumnos fueron perseguidos, amedrentados y olvidados – conozcan de una vez por todas que no nos gusta la injusticia – Lucio Cabañas mitin, Escuela Juan Álvarez.

Pocos son los que se han enfrentado a la bestia temida, poco son recordados, pero en la memoria de alguien descansa la idea de un país mejor.

¿Es inútil?... levante la mirada, me golpearon con fuerza y regrese al suelo…

Devoradora by Bestia Solipsista

2006-10-12T21:03:00.000-05:00

Bella mediocridad vida, no te culpo por tomar la vía más fácil, a la no tan posible solución de esta aventura llena de ficticias discusiones, hablas de amor, sin embargo te ha costado dar una razón al abandono, sólo posaste la mirada escarlata en la máquina de escribir e inventaste un final improvisado para el cuento, sin adiós, vaya amor, crudo, latente. Bendita mediocridad, dejaré que el viento me lleve al fin del mundo para apaciguar tu canto de sirena.

Sweet Indulgence by Taos

2006-10-12T20:52:00.000-05:00

Lemon, lime, lively and liked;

with cream, chocolate and chunks of ice;

honey and hazelnut, flour and flame;

red cherries, strawberries, blue and raspberries;

sodas, secents, sounds and smiles...

All together under a palm tree

and neon lights.

Worlds come in and out,

each revolving around tea, coffee or lunch:

they stop, collide and get mixed one by one.

It's God's recepie for

cream puffs

All

2005-11-02T22:15:00.000-06:00

she took off
with the whisper
of ten thousand voices
broken wings, corrupted eyes
let us fall on your lap
dry blood in your hands
I saw them coming
their endless hunger
we are alone inside this shell
crumbling and fading
upside down all this time
we are nothing but shadows
just another number in your book
above them we will forever be
run inside your Co2 capsule
I gave the heart always will
she took off as the sun
slowly dissapears

No conectado

2005-08-30T20:55:00.000-05:00

Me he vuelto adicta al sonido que anuncia tu llegada. Tu nickname aparece en pantalla y mi estomago se reduce a su mínima expresión.
Mis dedos acarician el teclado con la imbecil ilusión de que las palabras que escribo en la impersonal pantallita azul te lleguen tibias.
Me deshago en emoticons, pero no hay ninguno que pueda describirme realmente.
Quisiera poder escribir con la misma rapidez con la que siento, revolcarte en mis palabras y que algo de ellas se te quedara entre los dedos de los pies cuando te vayas.
Tú silencio virtual me asusta, es más frio, más sincero, más violento. Tu foto de usuario me muestra tu espalda y entiendo que en realidad no me miras. Que lees mi alma en Arial #12 al mismo tiempo que algún chiste sobre Star Wars en tu bandeja de correo.
Quisiera darte un click y cerrarte, enviarte a la papelera y borrarte al rato como un archivo innecesario en mi poca memoria libre.
X esta escribiendo un mensaje: Adiós.
X aparece como no conectado.

En la pantalla azul, yo sigo escribiendo, incapaz de cerrarte; mi cabeza se ladea un poco, se oye un crack casi cuchicheado y cae... rueda sobre la alfombra, no hay sangre, solo algunas neuronas aturdidas, mi cuello no la extraña, el atlas respira aliviado y se declara Rey del cuerpo.
Mi cabeza topa contra la pared, mis ojos siguen abiertos, mi boca sigue cerrada, mi cerebro sigue dormido...tálamo, epitálamo, hipotálamo, circunvoluciones, núcleos; todo desconectado.
Y me importa tan poco.

Beautiful Freak

2005-08-30T20:50:00.000-05:00

A veces me pregunto si soy yo la que se mira en el reflejo de los charcos que la lluvia imaginaria ha dejado por la ciudad, ciudad de mierda, cajita de zapatos en la que vivo atrapada, oquedad ocre.
Camino sin sentir mis pies tocar el piso, en un permanente estado limbico, los días me arrastran entre sus faldas amarillas y rojas; abandonada te espero mirando a través de la ventana.
Espero que tu voz llene el espacio que la música no alcanza a llenar, espero que tus uñas me lastimen y quiten esta sensación de podredumbre que me abruma. Un poco de dolor para sentirme viva, mi vena masoquista de ojos azules, de piel suave ¿Qué calles caminas sin mí?

BeAuTiful Freak

2005-08-30T19:17:00.000-05:00

Nos quieren engañar. Sí. ¡A las armas entonces! Aún contamos con nuestro libre albedrío.
Sí, tenemos en nuestras manos la posibilidad de conocer la obra primigenia y con
ella defendernos de la implacable invasión del país de Ronald Mc Donal y su
alter ego: Georgie W. C. Bush. Tenemos nuestras armas en los libros.
Leer la obra o releerla nos coloca en una mejor posición como seres humanos
frente a ellos, nos excluye de la masa global que incluye sus estúpidas
películas producidas sólo para público infantilizado, y nos permite asumir un punto
de vista crítico frente a nuestra propia existencia. Entendámoslo ya: Hollywood
atraviesa su peor crisis de taquilla en 30 años y quiere arrastrarnos al abismo
en que cae, cae, cae.

Remontemos un poco de historia: cautivado por los trabajos de Carlitos
Darwin para elaborar el argumento de su novela, el inglés H. G. Wells
llevó hasta lo monstruoso el principio de que la vida es una lucha
incesante entre los seres. A partir de esa premisa evolucionista, Wells
trazó un retrato alegórico del hombre como el mayor depredador del planeta.
Desarrolló la novela en dos planos: el de las peripecias y las
batallas, por un lado, y el de los símbolos, por el otro.

El marciano, con todo su aspecto repugnante y su crueldad, con su
egoísmo y ánimo destructivo, no es sino un trasunto del hombre; y la
guerra de los mundos no es sino la guerra que ya se verifica en la Tierra
entre las diversas formas vivientes, escribe el ensayista Luigi Amara
en "Letras libres" de julio.

Cuando Wells publicó su novela, Gran Bretaña vivía la etapa final
de su poderío militar y colonialista, así, al igual que los
estadounidenses de hoy en día, los ingleses vivían bajo sus propios
miedos, pues, mantener el liderazgo y el poder económico y militar mundial
conlleva sus propios riesgos. A diferencia de la novela, una versión
cinematográfica dirigida por Byron Haskin, en 1953, contiene
dimensiones bíblicas y un clímax místico religioso. Los supervivientes
de la masacre en una guerra desigual donde ninguna arma puede contra
los invasores, unen sus plegarias en una iglesia con la esperanza
de encontrar apoyo y paz; explica el investigador de cine Rafael Aviña.
En el 2005 el mundo se enfrenta a una película que busca sembrar
el miedo entre los espectadores. Estrenada unos días antes de
los bombazos en Londres, parece decirnos que los malos, sucios
y feos son los otros ¿quiénes? Todo aquel que no sea gringo.

Es decir: los enemigos somos tú y yo. Curiosa coincidencia ésta para
reflexionar horas y días enteros: rocanrol + reunión de la G8 + Tom,
el niño de la CIA, en las pantallas del cine mundial + terrorismo.
Los que ejercitan y gustan de utilizar su memoria, recuerdan las notas
publicadas en Rebelión.org sobre la detención en suelo ruso, por parte
de la CIA, de árabes señalados como terroristas, justo el mismo día en que
la última Misión imposible se estrenó en Kiev. Desde entonces, se sabe
que Tom Cruise, además de estar chiflado con lo de la Dianética, trabaja
en colaboración con la CIA. Sí. Todos sus guiones se discuten con agentes
de seguridad nacional gringa. Él así lo desea pues con ello, dice apoyar
a su país y pone de malos a los que su gobierno le señala. Doble
invasión: en la pantalla nos muestran a Tom Cruise, un héroe que lucha
por la familia, por los intereses de su sociedad, por enmendar los
errores de la generación anterior y por demostrar que todos, al menos
aquellos que no nos sentimos ni estamos dispuestos a ser gringos, debemos
tenerle miedo. ¡Basura más grande no he escuchado yo! Por otro lado, fuera
de las pantallas y complementando a la ficción: un presidente desquiciado que
estrella aviones contra sus torres gemelas y explota camiones rojos de
dos pisos, incluso en suelo ajeno, para que los presidentes de las potencias
mundiales, le azucen, sí, azucen como a los perros, ahora con permiso y duro
contra el mundo árabe.

Sí. Nos quieren engañar. Pero esta vez tú puedes decidir si lo
permites o no. ¿Qué piensas sobre esto? ¿Te vas a dejar engañar
por esa pandilla de dianéticos? Basta mirar el mundo como una roca
que gira alrededor del sol para socavar no sólo nuestra
soberbia, sino para restar importancia a nuestras aspiraciones
y afanes. Te invito a leer La guerra de los mundos de H. G. Wells, que
ya se encuentra en las librerías del pueblo, en una nueva y muy
atractiva edición de la editorial mexicana Sexto Piso

Crónicas del patio trasero

Bis

2005-08-30T18:54:00.000-05:00

...es curioso como las personas hacen lo que quieren contigo, todas son tan... poderosas, solo basta con decir, este hijo de puta es esto, ese otro pendejo es esto otro, y ya esta, “voila”, una amasijo de pendejos a la carteé, no hay nada que hacer, nada en lo absoluto, solo queda ignorar a la enorme cantidad de hijos bastardos de la divinidad oscura de la santa aparición del perro cojo de las nalgas pintas, claro que resulta casi imposible ¿cierto? Como soportar a este hijo de Bush, que no sabe mas que cagar palabras, después de todo él tiene mas años en este gran huevo azul, viviendo o algo así, no lo sé, no me resulta primordial su existencia.

Que gran elocuencia guardas, oh viejo perro ladrador de los panaderos de la universal, ellos te quieren robar las conchas, tus bolillos y las panochas, los birotes, el pastelito de mierda que con tanto trabajo has construido a base de hablar tanto toda tu vida. ¡¡¿¿Que quien soy yo??!!
¡¡¡¡¿¿¿¿Quién soy yo????!!!! Hijo mal parido de alguna divinidad menor, eso es precisamente lo que te he estado preguntando a ti. Ya que, al parecer me tienes bien definido.

¿Tu sabes quien soy, no? Claro que lo sabes, tú lo dijiste, soy un péndelo, un... ¿cual fue la palabra que usaste? Ah si, ahora lo recuerdo, un resentido social, claro, eso fue ¿sabes una cosa? Eres digno de admirar, en verdad, cuando sea grande quiero ser como tu. Ni siquiera te tomaste la molestia de hablar conmigo y ya soy un pendejo, no valgo la pena, no soy nada si no tengo tu aprobación, si no soy como los demás, si no agacho la puta cabeza cada vez que pases, si no voy a misa, si no creo en tu dios, en tu patria, en tu mierda.

¿Dime quien eres tu hijo de puta, quien te dio el derecho para decirme a mí como ser, cuando me conociste?, Cuando me escuchaste sin negar con la cabeza o burlarte, cuando te tomaste el tiempo de ver que estas heridas que llevo en la mente, son por mi causa la cual tu repruebas, tú las ocasionaste, todo el odio que llevo dentro lo llevo por que conservo la esperanza de algún día poder pisar tu cabeza, de levantarme por fin del yugo que has puesto sobre mi.

Repruebas lo que no conoces, repruebas mi actitud, mis costumbres, mis valores, mi existencia, ni tu ni nadie, ni siquiera el poder más grande de este planeta puede negar mi existencia, que dices?? No alcanzo a escuchar, ¿dices que no comprendes mi odio? Que soy solo un “joven resentido”? Te voy a demostrar lo que un “joven resentido” puede hacer, y veras, mientras te ahogas en los coágulos de tu propia existencia cubierta de mierda que puedo hacerlo.

(xero)

Tedio

2005-08-30T18:49:00.000-05:00

Para jaz, por ser ella, siempre

Al final de todo, desnudo ante el espejo, nada funciona.
no hay amor
sólo eres un corrector del tiempo
ni sabes amar
la maldita carencia de una mirada perdida
ni soportas la vida
en este gran baile de una dosis apuñalada.

llegas a casa: reproches de paredes ultrajadas, tu sala con ceniza de ojos cansados
un estéreo para diez compactas miserias, doble casetera para seguir copiando la vida de otro ecualizando las emociones de tu alma, un comedor donde vomitas la soledad, una recámara para descansar en el colchón intoxicado de heroína, un televisor con sound round para escuchar mejor el infierno de tu silencio y un control universal, apretar el gatillo y morir.

al inicio de todo, vestido ante el espejo, todo funciona.
hasta desnudarte
ante tu casa
ante tu corazón
tú, soledad

Avelino Pilongano

Tu

2005-07-18T15:43:00.000-05:00

Pasan los minutos,tu recuerdo sobrevuela mi cabeza
ha pasado tanto tiempo desde la ultima vez que dije "te amo"
mientras estas lejos el mundo se parte en mil pedazos
no te alejes demasiado, necesito sentir tu calor
permite que mis manos toquen tu rostro
dejame apartar el pelo que cae en tus ojos un segundo
necesito que me veas directamente a los ojos y caer
hace tanto tiempo que no te digo que "te amo"
podrias esperar un momento mientras me arrojo al vacio por ti?
la comida estara servida en unos minutos, paciencia es lo unico que pido
perdona mi insistencia pero... tienes algo para mi?
no hagas caso de mis ojos en blanco, sólo son parte del espectaculo
lo que en realidad trato de decir es... HOLA

(xero)

Self-esteem

2005-07-18T15:33:00.000-05:00

...durante 23 años, en esta esquina he tomado y viajado en los mismos urbanos, desde que recuerdo siempre han sido los mismos, lo único que ha cambiado, los nombres, los números, los colores quizás, aun así siguen teniendo el mismo color grisáceo que a pesar de ser nuevos conservan por siempre , quien sabe? Quizás sea un color especial de agencia, de esos que te ensartan muy caros aunque sea un pinché color huevo de lo mas culeros, esto a que viene? Es solo que las voces en mi cabeza siguen chingando con sus alegorias, con su existencialismo, yo, la verdad no tengo ningún pedo, pero estos hijos de puta en mi cabeza tienen una infinidad de problemas, no tengo por que introducirlos, esto es un pinche monologo, solamente, únicamente, sin embargo es también un circo, para quien? Para mi, por mi, de mi... en fin, me divierte presentármelos una y otra vez, auque cambien de vos siempre son los mismos, lo se por que los conozco desde que nací.

Uno de ellos es donald, el mismísimo pato pinche donald, ese resentido como todos los segundones de este pinche lugar, siempre cambia de voz, pero aun así se que es el, lo se, siempre lo sabré.

Maldito pato hijo de puta, por mas que quiera controlarme no vas a poder, lo entiendes? ¡NUNCA! ... En fin... después de esta demostración de autocontrol solo queda presentar al otro, que no es mas que el pendejo de dios, ambos están de los mas jodidos, pero este cabron tiene una pequeña diferencia siempre esta tratando de emerger y tomar control de mi, de mi mente de mi cuerpo, pareciera que lo único que quiere es ver si puede tener sexo con alguien para luego flagelar mi cuerpo, pero tampoco vas a poder cabroncito de mierda, hijo de puta, perro gonorreico... demasiadas palabras “ofensivas” para una sola noche.

No, no puedo mas, he fingido tantas veces esta rara mueca , esta ...sonrisa?? ya no se si rió o me esta dando un ataque epiléptico, pocas cosas me hacen reír en este pinche lugar de mierda, me quejaría toda la noche pero usualmente eso lo hago durante todo el día... durante todo el día me podria poner a decir una y cada una de las cosas que me pudren un poco mas por dentro, sobre todo esas estúpidas llenas que se la pasan burlándose de mi, claro ellas tragan carroña pero yo soy el pinche anormal, que basura, eso si que es el colmo, y no puedo decir nada por que soy un pinche intolerante, hereje, satánico, resentido, bla, bla bla,
Y yo solo tengo una pregunta, quien demonios eres tu??

A mi nadie me pide permiso para chingarme, pero eso si, yo soy el pinche ojete que asusta a todos sus pinches mocosos de mierda, “si no te portas bien el joven te va a llevar y te va a comer” y yo no digo nada por que la pinche vieja solo esta “ bromeando” pero si yo dijera “ ay portate bien por que si no esta pinche vieja bruja te va a violar y meter en un caldero” ahí si ya no esta bien verdad cabrones?? ( por que jodidos hago preguntas si solo hablo conmigo mismo??) y se me ponen violentos, y que te voy a madrear y que agarrenme por que lo madreo y bla bla bla bla. Básicamente las mismas pinches mamadas que los nenes muy machos que se atascaron de choco-leche hacen para reafirmarse, que si yo soy el autentico super raton, y aquí mis orejas son las que marcan el paso, y orc orc orc *.

Es tan aburrido, si claro muchas veces me han dado de madrazos y me han ganado, y?? Soy menos hombre?? Acaso soy una marica?? Acaso dios existe??? (?) es el osito BimboÔ primo o hermano de blue (?????????) porque divago?(??????????????????) son cosas que no tienen sentido preguntarse, simplemente no importan.

Por lo menos no en mi cabeza, quiero cerrar los ojos pero tu pinche aliento no me deja, sigue despertándome una y otra vez, te he dicho mil veces que te alejes pero sigues volviendo una y otra vez, solo para recordarme que estas ahí, que no desaparecerás nunca, ¡NUNCA! NUNCA MAS...

(xero)

Final Fantasy No. 7

2005-07-05T15:43:00.000-05:00

Una vez mas, necesito escucharlo

No tiene caso lo se de sobra

Aun así no puedo evitar viajar

No puedo mantener mi mente atada

La traición es inevitable lo se

Tus mentiras me hacían volar tan alto

La falsa mirada en tus ojos me aliviaba

Curaba este gélido ardor que escondía

Es hilarante, lo se también

Tan patético, tan sincero, tan... humano

Te veo alejarte por centésima vez

Llévate mi dolor también, te lo ruego

Mil razones existen para justificar tu partida

Tu rechazo lo hace un poco mas fácil

Tu verdad es intragable, me ahogo, desvanezco

Pedía solo una verdad disfrazada de mentira

Mientras todo desparece lentamente

Que pesado es este abrazo decembrino

Mi cuerpo trémulo se vuelve, transmuta

Vuelve tus ojos hacia mi, una vez mas

Solo pedía una pequeña mentira

Disfrázala de verdad, hazla translucida

Quería encontrar una razón para mi

Solo encontré un corazón roto y un martillo

(xero)

A song for a broken heart

2005-07-05T15:39:00.000-05:00

She is so cold, I think I killed her

What should I do, all alone in here (frustrated)

I ll run faster they won´t catch me

Look how far can I go, I m not guilty but I did it

The look in her face was so blue

Blood all over her head (believe it)

I can´t express you how I feel

Not in this situacion

Memories of past lives come to my head

All I want is to hold her hand

Feel the warm embrace of her arms

I cant belive I killed the hope

All I wanted Is to make love to her

Now I have to burie her under my feets

It´s this the better moment to say I m sorry?

Would you like another drink?

How can you do this to me?

Answer the fucking cuestion

Ow I forgot she´s dead

(xero)

rainrainrain.

2005-06-22T23:05:00.000-05:00

Las nubes por fin aparecieron, las (mis) plegarias se condensaron en grises grumos y el sol (odioso e inclemente) quedo reducido a un haz de luz sucio, manchado, apenas perceptible.

Bajo un cielo nublado, todo se ve de un gris alegre, bajo la amenaza de lluvia, todo parece detenerse o al menos, avanzar a un paso más lento. Es como si el tiempo, se agazapara en alguna esquina a esperar con la cara hacia el cielo, el goteo intermitente de la nubes.

Villa pingüino, adquiere una belleza insospechada: la gente temerosa de la lluvia se esfuma, dejando la ciudad sola; un monstruo de cantera abandonado, atravezado furtivamente por paragüas de todos colores y tamaños, por seres que lucen los más extraños impermeables (desde bolsas de supermercado hasta botes de plastico).

La cantera se ve tan limpia, tan reluciente, despide un olor a tierra mojada que la hace tan antojable, tan deseable al paladar que rememora las tardes de lluvia de la infancia.

Bajo la nublada luz, caminamos; es inevitable desear un café, asi es que nos dirigimos hacia "La media Luna", que como siempre esta atestada de ancianos que entre sus estrepitosas risas dejan entrever el sonido de las fichas de domino que deambulan por la mesa.

Esta vez, no hay música en el estereo, algo más magico se escucha: un violinista deja caer notas agudas y dramaticas entre las tazas de café y el helado de mi malteda, su música se enreda entre los cabellos y se anuda en el estomágo. Afuera. Al fin a comenzado el diluvio.

BEaUTIFuL FrEaK
(el gato corriente de piel azul celofán)

Un Cuento Imaginario

2005-06-08T01:17:00.001-05:00

Para Nesy y Leo

Era tarde, el sol empezaba a desvanecerse entre los árboles, las siluetas de los niños que se mecían en los columpios se alargaban y diluían al mismo tiempo.

Ernesto, de seis años, cabello negro y blanquísimo rostro, empujaba con desgana a Leonardo, de cinco años, de largo cabello lacio y negro que enmarcaba un rostro moreno y tranquilo.

De repente, Leonardo baja los pies del columpio, deteniendo el vaivén del artefacto sustituto de la cuna, y saca de una de sus bolsas (donde carga otras tres mil cosas más, la mayoría de ellas cosas inútiles, convertidas en pequeños tesoros), el recorte de una revista.

-Mira lo que encontré ayer en una revista del consultorio del “dientista”- dice Leonardo entusiasmado- Es de la caricatura nueva del Cartoon Network, la de los amigos imaginarios. Mi mami me leyó lo que decía en la hoja, dice que un 80% de los niños tenemos amigos imaginarios antes de los siete años.
-Ahhhh…que estupidez –contesta Ernesto visiblemente molesto- ¿Por qué te gustan esas caricaturas para maricas?, por eso te joden tanto los otros niños.
-No me joden tanto, ni por eso, no seas mentiroso
-como sea, esa caricatura esta bien boba, dame ese papel –Ernesto arruga el recorte hasta convertirlo en una bolita de papel que se introduce en su boca y se lo traga- ¿vamos a comer tierra?
-¿Qué te pasa Neto?, ¿Por qué te enojas?
-No tengo nada, anda vamos a comer tierra
-No, quiero que me digas que tienes, te conozco desde hace mucho y se que te enojaste por algo.
-Bueno, la verdad es que esperaba que te enteraras de otra forma, no por un recorte pendejo, y dentro de algunos años más, no tan pronto…
-¿Qué quieres decir? ¡No te entiendo!
-De verdad que eres bien distraído, nunca te das cuenta de nada… ¿no te enteras?, ¡soy imaginario tontito, solo existo en tu cabeza!
-¡ay no mames pinche Neto, deja de estarme jodiendo, soy distraído no pendejo!
-jajajjaaaa, te has vuelto bien maldiciento, te va a regañar tu mamá si algún día te llega a escuchar.
-no me va a regañar ni madres, mi papa es peor. Pero ya dime en serio ¿Qué tienes?
-es enserio, no me estoy burlando de ti, haber piensa: ¿Por qué crees que los demás niños te ven raro cuando vas platicando conmigo? ¿Por qué nunca has ido a dormir a mi casa? ¿Alguna vez has visto a mis papas? ¿Por qué siempre estoy contigo? ¿Por qué siempre me ganas con el trompo?
-pues porque estas pendejo, porque más –contesta con voz temblorosa Leonardo- si eres imaginario, ¿significa que la vez que le levante la falda a esas gemelas…estaba yo solo?
-sipi, estabas solo, pero no eran gemelas, una trabaja conmigo.
-¿trabaja contigo?, o sea que es un trabajo
-a huevo, te dan a escoger entre ser fantasma de videos de Internet, ser espíritu de sesiones espiritistas, alucinación de drogadictos, y mucho otros, yo escogí ser amigo imaginario.
-entonces, eso significa, que solo estabas conmigo por obligación
-Leonardo, debes dejar de chutarte las novelas con tu abuelo, no te pongas sangron, claro que es mi trabajo, lo hago desde hace 60 años y eso ya es mucho tiempo, pero a cada cliente le consagro años de servicio y cada uno es diferente. Un tiempo trabajé con un wey que era ciego, le ayude a utilizar una cámara fotográfica y ahora de eso trabaja, con él me quede hasta los 11 años.
-ah, bueno, hasta los 11 es mucho tiempo, yo apenas tengo –Leonardo titubea un poco mientras cuenta los dedos de su mano izquierda- 5 años, no se cuantos me faltan para tener 11, pero deben de ser muchos.
-te faltan 6 años, bruto y lamento desilusionarte, pero contigo solo tengo permiso de quedarme hasta los 7
-¿los siete? ¿Pero porque menos tiempo? ¿Me vas a dejar cuando cumpla siete años?
-solo me puedo quedar más tiempo con los niños enfermos, los que viven en hospitales, tú estas bien, eres sano.
-debo de estar loco, para imaginarme un amigo imaginario como tú
-es normal, tu mamá te lo leyó ¿no? Somos muchos trabajando de esto. Cada vez hay más hijos únicos.
-Pero yo no soy hijo único, yo tengo más hermanos.
-si, si, pero te pasas la mayor parte del tiempo en una guardería, y tus hermanos son mayores, también trabajamos mucho con niños de guardería. Es fácil mezclarnos entre tanto niño y sus recuerdos.
-pero es que ¡yo no quiero que te vayas!
-no te preocupes, algún día tengo que irme, no te dolerá, ya veras, un día despiertas y ¡paf!, yo habré desaparecido como en tu acto favorito de magia, en el que un mago mete a un niño del publico dentro de una caja, da unos pases con su varita mágica y el escuincle desaparece.
-ah si, ese acto me gusta, lo vi en el circo que se puso detrás de mi casa ¿te acuerdas?, desde mi ventana se veían los leones.
-bueno, eso también te lo imaginaste
-¡Puta madre!, ¿¡es que todo me lo imagino!?
-no, no todo, pero eso sí.
- como sea, yo no quiero que te vayas, no tengo más amigos.
-eso es ahora, ya veras, entraras a segundo como nuevo, tendrás amiguitos y amiguitas nuevas.
-no me caen bien las niñas
-si, ya se que le dijiste a tu mamá que yo te gustaba
-¡Queeé! ¿Quién te dijo eso? –dice Leonardo, sonrojándose de manera inmediata?
-¿Qué no acabas de entender?, yo se todo de ti, porque estoy en tu cabeza, menso.
-bueno, si le dije, pero no era cierto, estaba jugando.
-no te preocupes, también es normal que no sepas que es gustar, ni quien te gusta. Eso también se te pasara con el tiempo.
- ¿enserio no te puedes quedar conmigo hasta que ya sea grande y no te necesite?
- no, si me sigues hablando cuando tengas 16 ya se llama esquizofrenia. Pero en serio, no te preocupes, esto no duele como lo que te hace el dientista. No te pongas triste, vamos a tu casa por tu lupa, todavía hay sol para quemar hormigas.
-no, no quiero, me voy a casa, quiero estar solo
-pero si ya estas solo
-¡carajo! Aparte de imaginario, ¿tienes que ser tan cruel?

BEaUTIFuL FrEaK

Mirame de lejos que traigo ganas

2005-06-07T17:58:00.000-05:00

Jean Saudek

Con la mirada clavada en el punto mas lejano del horizonte, sin nada que decir, solo se puede remarcar el punto mas agudo de la imposibilidad de la expresión, tratas de no caer una vez mas en el circulo vicioso de la negación de la propia existencia, en la absurda idea de tratar de reconocerte s ti mismo como parte distinta al todo.Es mi motor ideal, mi única razón incomoda para moverme y empezar a dejar la piel llena de cansancio que se acumula cuando vagas por este lugar, es este hastió que acumulo con el tiempo y las horas perdidas sumergido en la ingravidez.En la mayoría de los casos llega cuando el clima es propicio, trayendo consigo el cansancio mental de lo mas cercano, trae consigo también la necesidad de buscar algo mas dentro de lo o fuera de la estética convencional. De aquella que desde siempre pareciera perseguirnos como un estigma de lo que representa haber tenido como circunstancia haber nacido en un espacio-tiempo particular y, de cierta forma castigador.La pretensión no busca transformar sensiblemente el entorno, una revolución. Aquí es mas una cuestión de mover la cabeza para lugares en los que nunca imaginaste podría girar, a veces por miedo, a veces por desidia y en la mayoría de los casos por pereza mental es que no hay el atrevimiento y el arrojo que necesariamente se necesitan en un punto determinado de la existencia. Moverse o quedarse y ser aplastado por la no-acción, ser pasivo y sin mayor intención de transformarse a si mismo y en el mejor de los casos generar un cambio alrededor de la percepción del contexto mismo, que es compartido particular y universal todo de una vez.

(xero)