TATAMI . ALBERTO OLMOS

Título: Tatami
Autor: Alberto Olmos
Editorial: Océano
Año: 2013
Genero: Novela, erotismo
Colección: Hotel de las Letras

Al Reverso: Tan pronto llega a Tokio, donde deberá trabajar durante un año, un joven descubre que justo del otro lado de su calle vive una hermosa adolescente que de vez en cuando se desnuda con calculado descuido cerca de una ventana. Al advertir que estos shows nocturnos parecen dirigirse a él de manera exclusiva  se establece entre ellos una relación peculiar, tan sutil como poderosa, honda y divertida, en la cual se confrontan dos maneras distintas de entender el lenguaje secreto del erotismo. 

"Alberto Olmos recuerda que Japón es un país reprimido. En ese ambiente, subraya, es donde se ha fraguado la mejor pornografía, la más sutil, Quizá de esa idea surgió Tatami. Su autor lo desmiente. Eso es buena literatura." Alvaro Corcuera, El País

"Este joven escritor segoviano explora vidas fascinantes en situaciones poco comunes, donde el juego de la ficción se convierte en un verdadero placer entre sus páginas. " Natalio blanco, Cambio16

Alberto Olmos ha escrito seis novelas, las cuales han obtenido cuatro premios de literatura, así como el reconocimiento de la crítica de su país, España. Luego de estudiar tres años en japón, experiencia que lo llevó a escribir Trenes hacia Tokio, El talento de los demás y Tatami, llevada al teatro y traducida al italiano. En 2012 la revista  Granta en español lo eligió como uno de los mejores narradores jóvenes en lengua castellana.  Además de ser colaborador de eldiario.es escribe un blog incendiario bajo el seudónimo de Juan Mal-herido: www.lectormalherido.wordpress.com. Su novela, Ejército Enemigo, fue elegida entre ñas más destacadas de 2011. 

En un trayecto de catorce horas de distancia, un viaje  en avión a Japón es donde ocurre la novela Tatami de Alberto Olmos. Olga, quien se encuentra en una eterna lucha entre su escote y el tamaño desmedido des sus pechos se dispone a enseñar español y explorar el mundo oriental. Durante el vuelo Olga se sentirá invadida por su compañero de viaje que no deja de ver su escote. La película del avión, la comida ni nada la deja huir de la situación. Por propia causalidad-casualidad comienza la conversación. El extraño mirón se llama Luis y también enseñó español en Japón, Olga sin darse cuenta  ha caído en la desmedida conversación de su compañero de vuelo. Una plática sobre el erotismo, la sutileza de la perversión y la encarnación misma del deseo placentero de observar cuerpos desnudos que se autoexploran buscando los espasmos relajantes que te dejan la piel eriza y el cuero sensible. 

Luis platica con una frescura sus perversas acciones como maestro donde disfruta de ver las piernas de sus alumnas y mas. Donde no deja de ver los pechos de Olga mientras narra su amorío desenfrenado con Tomoko, quien vivía cruzando la calle frente a su ventana justo en el otro edifico. Aun separados por la calle, por el tiempo y el espacio compartían la finura del desnudo y el desvestimiento lento donde una tenue luz roja acaricia el cuerpo desnudo de la musa que excita a Luis detrás de las ventanas. Un departamento en  su piso forrado de tatami con la mejor vista para el pervertido errante. Olga quien escucha inquieta y un tanto desesperada por salir huyendo del asiento trata cada vez más de no poner atención a la historia de Luis. Olga se encuentra en el juego pervertido de Luis, se ha convertido en una vouyerista que se excita con el hecho de imaginar ver a escondidas a una mujer. De ver desnudo a Luis mientras espía. No es hasta una tarde que los cuerpos escondidos detrás de las ventanas se han encontrado y se dedican cada vez que se quitan la ropa, cada ocasión que deambulan completamente desnudos por sus respectivos departamentos hasta el momento de encontrarse en el mismo lugar, en el mismo tiempo. 

Tatami, no se trata de una novela romántica erótica, si no, de abordar el vouyerismo y hablar de el con una sutileza erótica donde el  acto de fisgonear se vuelve bello, el ver por una rendija se convierte en algo sublime que nos acelera el ritmo cardiaco. Se renueva el acto de la desnudes y el acto erótico de los cuerpos se vuelve de una finura exquisita que dota de una frescura el ritmo y la narración de esta novela corta.  

En la misma novela encuentras referencias a novela de Nabokov, Lolita, y no sólo porque lo mencionen los personajes si no por el hecho de los pechos de Lola, el mal recuerdo de la edad exacta de Tomoko y las alumnas de Luis, las faldas cortas y la situación del maestro que instruye, las artimañas de Luis.  pero Alberto Olmos desmiente esta relación que pudiera hacer el lector  ya que no se trata de una situación romántica como lo narra Nabokov,  si no de la acción del erotismo, hay que desnudar el erotismo. Esto ocurre cuando Tomoko está frente a Luis en su apartamento. Tratan de llegar al climax sexual pero algo hay que los repele en la initmidad de la habitación de compartir el espacio de sentir los cuerpos salvajes, la emoción y la excitación de estar en la soledad viendo el cuerpo desnudo del otro que aclama caricias se ha expuesto y la tarea del vouyerista ha perdido el sentido. Se pierde la belleza y sutileza dejando sólo cuerpos. No hay en el acto sexual finura alguna ni acciones de sopor que lleven a una acción de contemplación sublime, pero si lo hay en el echo de mirar por un picaporte, por la rendija de una persiana, por el orificio de un ventanal que sólo nos deja ver los detalles e imaginar lo que está ahí. 

REDUCEN PRESUPUESTO DE CULTURA

El país en desgracia y la cultura más. En serio que no les cabe en su cabezota que todo tiene que crecer a la par, y peor aun cuando se segrega a la cultra todo lo demás resulta absurdamen

te incorrecto, mal planeado y sólo perpétua el ciclo vicioso engorroso tedoso maloso andrajoso del que ya somos parte. Que el arte, la música, el tearto, la pintura, la literatura se vaya a la mierda, al cabo eso ¿para qué?, sólo ocupa espacio, desgasta recursos y nadie lo ve, lo le, lo siente, lo escucha lo observa, lo mira, , ¿para qué? ¿verdad?, recortemos presupuesto por que falta dinero, pero no dejemos de aumentar los salarios de funcionarios, de mal gastar en obras mal hechas, mal construidas, denigrantes, en servicios poco eficientes, en chingaderas que nadie necesita salvo lo

s bolsillos de algunos cuantos funcionarios.

Como el maldito chillón putito llorón del PT, a ese pendejete que secuestraron, 20min llorando por que la policía lo trató como se le trata al pueblo. Ofendido por la falta de "respeto" por ser "servidor público", que clase de mierda aguada llega a los "altos mandos" sólo para no ser aplastado por su misma ignorancia, prepotencia y la misma ridicules de "gobernabilidad" que rige este intento de país.

Me acaba de llegar este "chisme", RECORTE AL PRESUPUESTO DE CULTURA

Les hago llegar un cuadro

comparativo que muestra la drástica reducción del presupuesto de cultura para 2010; el porcentaje rebasa m

is propias previsiones según lo planteé en un punto de acuerdo presentado el 3 de septiembre en la Cámara

de Senadores; es posible luchar por un mejor presupuesto pues el asutno se

tendrá que discutir en la Cámara de Diputados a partir de estos días. Ojalá puedan

difundir estos datos.

Aquí está una tabla comparativa del presupuest

o con respecto a los pasados años y el 2020. (Bajar tabla)

Aquí está el documento

en word de lo acontecido, desarrollado y

designado. (Bajar documento)

CHARLES BUKOWSKI

“Nací para robar rosas en la autopista de la muerte”

La historia de un sufrido hijo de puta. El Realismo Sucio y Charles Bukowski.

Hacía los años 50´s, entre el humo de cigarro y el denso aroma que desprende la literatura creada en las cafeterías, se formaba un nuevo término para los pensadores bienaventurados en la inmensa tranquilidad de las palabras: la Generación Beat, la cual, en su estado inmóvil y en su estática felicidad, abriría el camino a una nueva corriente que pasaría de las cómodas charlas de café, a las inmensas aventuras, erecciones, eyaculaciones, exhibiciones ahogadas en alcohol y lo mundano de la vida, es decir, el Realismo Sucio.

“Dirty realism” surgió en los años 70 y pretende reducir la narración a sus elementos fundamentales. Basándose en la insecable manía de contar todo y nada, los espacios, el número de azulejos y las botellas vacías en el piso, o al contrario, las acciones desentrañadas del estilo de vida americano, el bodrio hastío de la vida terminada por el alcohol, los placeres sexuales y los complementos alucinógenos que dan ese amargo pero suave sabor de vida. Tristemente deja una resaca que sólo la misma muerte puede apaciguar. Los escritores Sucios escribirían de todo lo que hay, de todo lo que pasa, en la pestilente forma de vida americana.

El Realismo Sucio se derivó del minimalismo, pero esto no lo hace minimalista. Este estilo tiene sus propias reglas y parámetros, lo caracteriza su constante tendencia a la sobriedad, la precisión y al uso de las palabras que simplemente podemos definir como puercas. En todo lo que se refiere a los objetos, las situaciones, sus personajes y sus mismas citaciones deben hallarse caracterizados de la manera más concisa y superficial posible. El contexto será el sentido profundo de la obra.

El primer escritor al que se le consideró parte de esta corriente, no es sólo un Realista Sucio, si no también, un verdadero Bastardo de la literatura norteamericana a pesar de a ver nacido en Andernach, Alemania, el 16 de Agosto de 1920: Heinrich Karl Bukowski.

Cuando la economía después de la Primera Guerra Mundial azotara a la familia de Bukwski, su padre –norteamericano- tomaría la decisión de mudarse a Baltimore en 1923, para luego mudarse a un suburbio de Los Ángeles, donde empezaría toda la travesía e historias de Charles narradas en sus libros y en sus primeros cuentos inéditos, que desaparecieron por el maltrato de su padre, pero que logró rescatar en su novela La senda del Perdedor, en 1982.

Cuando pequeño tenía marcas en la cara debidas a una enfermedad que sufrió de muy joven, lo cual hacía mayor el rechazo y junto con su timidez, hizo que se refugiara en la lectura de la cual siempre escribió para sobrevivir y nunca por dinero.

Al cumplir los 24 años, Bukowski publicó en la revista Store Magazine, Aftermath of Lenfthy, escrito que lo impulsó a publicar 20 Tanks From Kasseldown, desilusionado del proceso de publicación dejó de escribir por más de una década, dedicándose a trabajos temporales que iba dejando, permanecía en pensiones baratas y la mayor parte del tiempo se la pasaba vagando en búsqueda de alcohol. Esta década marcaría el estilo de Bukowski, ya que la mayor parte de sus historias cuentan lo acontecido en esas décadas y las incontables veces que casi murió por intoxicación alcohólica.

Comenzando los años 50 trabajó como cartero en el servicio postal de los Estados Unidos. En 1955 fue hospitalizado por una úlcera que no dejaba de sangrar, dando así vida a nuevos párrafos llenos de odio, nostalgia, mundicia, sexo y vino. Sus experiencias le sirvieron también para una incontable lista de poemas y novelas publicadas sobre su mundano presente, sus amoríos pasajeros, el cigarro, las mentiras, la blasfemia, y sus apasionados romances encarnados de la vida misma.

Bukowski murió de leucemia en 1994, a la edad de 73 años. Sus más ruines historias ganaron esta vez, ya no pudo contar su última aventura con la muerte. Hoy en día es considerado uno de los grandes escritores americanos y símbolo del "realismo sucio", la literatura independiente y el aborrecido y odiado Bastardo de la literatura.

Este es el momento en que la entrevista finaliza

A veces me siento orgulloso cuando miro las fotografías

Ahí estoy yo, ahí está mi gato, hemos sido

Retratados juntos

Él también comprende que son pendejadas,

Pero que de alguna manera te ayudan.

referencias:
.-Charles Bukowski, Erections, ejaculations, exhibitions and general tales of ordinary madness, 1972

.-Charles Bokowski, Una de las Más Ardientes y otros Poemas. 2006, Poema, La Historia de un Sufrido Hijo de Puta.

DESPERTARSOÑANDO by Vindria

Pues están ya apunto de empezar mis mañanas, ese tiempo que deje atrapado en sueños hace ya algunos meses, poco antes de salir de la escuela, y ahora regresan poco antes de entrar. Mi día comenzaba cuando el reloj marcaba las 12:00pm, la 1:00pm. Tiempo en sueños, tiempo en pesadillas, ya no más mañanas , ni atardeceres para mi. Te levantas para ir a comer, bañar, algunas cuentas palabras por la red, y es hora de ir a trabajar. Nisiquiera pudiste escuchar el disco que descargaste la noche anterior. Aun sigo sin audífonos, sin reproductor, creo me gusta el silencio entre mis pensamientos que hacen más largo el trayecto en camión. Y ahora más, pues con una desviación por el reencarpetamiento del H.Ayuntamiento sobre la truculenta y mortífera avenida salvador nava "los puentes", hay que caminar escasas dos inmensas cuadras. Más tiempo para soñar.

Algunas cuantas horas de trabajo, de hastío, de regaños, de cosas inertes que hay que hacer, para terminar en una completa metamorfosis, pero hay que hacer el capullo de mariposas para hacer reproducir moscas, ruidosas y molestas las cosas que hay que hacer. Trabajo. Y me eh perdido del sol. Parece estamos peleados, siempre de espaldas el uno con el otro. Lo llaman a dormir. Yo tengo que esperar a algunas estrellas y es hora de regresar a casa. Una cuestabajo bastante silenciosa, cruzar la nueva obra del ayuntamiento, sobrepasar un pequeño desierto molesto de graba y piedra caliza, sólo hace más difícil el caminar. Un para bus en común y todos toman otro camión. El que te regresa a casa, vació, o al menos, dos asientos ocupados además del que ocupa la novia del chofer.

Rastros amarillos, trazos ámbar manchan la ventanilla y uno que otra cuartedura, bajas y pareciera todo avanza como si no hubiera sol mañana. Parpadeas y la calle ha quedado vacía nuevamente para que puedas cruzar tranquilo y sin prisa.

Es la hora de la cena, del recuento de las horas que no vi mientras trabajaba, del recalentado de la comida. Un buenas noches, y un LOG IN van acompañados. Más y más palabras por a red, risas de pálido azul, sueños y hazañas también del mismo color. Se mezclan con amarillo, y la noche sigue y las palabras siguen, y aun seguimos conectados a este sueñodigital.
Sueños próximos son revelados, pasiones y caricias son encarnadas en sellos digitales, y la risa, y las historias, siguen fluyendo y siguen manchando de amarillo y pálido azul. Mañana, mañana no puede esperar y es un hasta pronto, las palabras van cediendo su continuidad pero las risas y los sueños son más fuertes que poco antes empezara la noche.

Sueños de pálido azul, despertando en amarillo, sin un sol matutino, si un AM. Pronto terminara, pronto los días comenzaran en AM y la medianoche sera el preludio de mis sueños. Qué seguirán pintando de pálido azul y amarillo, los sueños despiertos en el camión serán los de la noche siguiente y las historias de la noche serán nuestro bienaventurado viaje en altamar.

Mañana, mañana ya será, y despertare con los sonrientes ojos lagañosos que tanto caracterizan el descanso profundo interrumpido. Pero correrá el tiempo como antes?, correrá siquiera?, pintare este cuarto de pálido azul y me iré a dormir...

Distintos tipos de composicion, según el punto de vista de Guy de Maupassant

"El novelista que transforma la verdad constante, brutal y desagradable, para lograr una aventura excepcional y seductora, debe, sin preocuparse demasiado por la verosimilitud, manejar a su antojo los acontecimientos, prepararlos y arreglarlos para complacer al lector, emocionarle o enternecerle. El plan de su novela no es más que una serie de combinaciones ingeniosas que conducen con habilidad al desenlace. Los incidentes se disponen y dirigen hacia el punto culminante, y el resultado final, que es un acontecimiento capital y decisivo, debe satisfacer todas las curiosidades excitadas al principio, poniendo un limite al interés y acabando de una manera tan completa la historia relatada, que ya no se desee saber qué les ocurrirá en el futuro a los personajes más sobresalientes.

En cambio, el novelista que pretende darnos una imagen exacta de la vida debe evitar cuidadosamente cualquier encadenamiento de hechos que pudiera parecer excepcional. Su finalidad no estriba en contarnos una historia, divertirnos o entristecernos, sino en forzarnos a pensar, a comprender el sentido profundo y oculto de los sucesos. A fuerza de observar y meditar, mira el universo, las cosas, los hechos y los hombres de cierto modo que le es peculiar y que se deriva del conjunto de sus observaciones meditadas. Esta es la visión personal del mundo que intenta comunicarnos reproduciéndola en un libro. Para conmovernos, como le ha conmovido a él mismo el espectáculo de la vida, debe reproducirla ante nuestros ojos con escrupulosa semejanza. Por lo tanto, deberá componer su obra de una matera tan hábil, tan disimulada y en apariencia tan sencilla, que sea imposible adivinar e indicar el plan, descubrir sus intenciones.

En lugar de tramar una aventura y desarrollarla de modo que resulte interesante hasta el desenlace, tomará al personaje en determinado período de sus existencia y lo conducirá, mediante transiciones naturales, hasta el siguiente período. Así dará a conocer cómo se modifican los caracteres bajo la influencia de las circunstancias inmediatas, cómo se desarrollan los sentimientos y las pasiones, cómo se ama, cómo se odia, cómo se combate en todos los medios sociales, cómo luchan los intereses de familia y los intereses políticos.

Por lo tanto, la habilidad de su plan no consistirá en la emoción o el hechizo, en un comienzo atractivo o en una catástrofe emocionante, sino en la hábil agrupación de pequeños hechos constantes, de donde se desprenderá el sentido definitivo de la obra. Si hace caber en trescientas páginas diez años de una vida para demostrarnos cuál ha sido, en medio de todos los seres que la han rodeado, su significación particular y muy característica, deberá saber eliminar, entre los innumerables y menudos hechos cotidianos, todos los que le resulten inútiles, y destacar de una manera especial todos aquellos que pasarían inadvertidos para observadores poco perspicaces y que proporcionan al libro su interés y su valor de conjunto

Se comprende que semejante manera de componer, tan diferente del antiguo procedimiento visible a todos los ojos, desconcierte con frecuencia a los críticos, y que éstos no descubran todos los hilos, tan tenues, tan secretos, casi invisibles, empleados por ciertos artistas modernos en lugar de la trama única cuyo nombre era intriga.

En resumidas cuentas, si el novelista de ayer escogía y relataba las crisis de la vida, los estados agudos del alma y del corazón, el actual novelista escribe la historia del corazón, del alma y de la inteligencia en estado normal. Para producir el estado que persigue, es decir, la emoción de la simple realidad, y para hacer resaltar la enseñanza artística que pretende descubrir, o sea la revelación de lo que es verdaderamente a sus ojos el hombre contemporáneo, deberá emplear tan sólo hechos de una verdad irrecusable y constante.

Pero, al situarnos en el mismo punto de vista de esos artistas, debemos discutir e impugnar su teoría, que parece poder resumirse con estas palabras: «Nada más que la verdad y toda la verdad.»

Siendo su propósito hacer resaltar la filosofía de ciertos hechos constantes y corrientes, deberán modificar con frecuencia los acontecimientos en provecho de la verosimilitud y en menoscabo de la verdad, ya que

Lo verdadero puede, a veces, no ser verosímil."

*Guy de Maupassant (escritor francés, 1850-1893) estudió Leyes en Ruán y París, pero la guerra franco-prusiana lo condujo a abandonar sus estudios y comenzar una carrera como funcionario público. Los consejos de Gustave Flaubert lo convencieron de dedicarse a la literatura. Su estilo es bello y preciso, y refleja preocupación por el detalle, a la vez que una visión pesimista y angustiosa de la vida.